Étude Numéro 11 en A Mineur, Opus 25.

Je fermais les yeux, les doigts tapotant dans une valse singulière la carrosserie de la Victory Gunner alors que Chopin faisait démonstration de son talent à travers l'habituel mp3 dans ma poche. Le temps de chien et les grosses gouttes qui s'écrasaient sur le parking du garage n'avait pas empêché l'habituelle clientèle d'affluer en ce mercredi matin, particulièrement les riches motards de Starcadia. Ils étaient arrivés à l'ouverture du garage, alors que les stores métalliques venaient tout juste de se lever, des exigences et des délais à la bouche. Et si la perspective d'un gros billet n'avait pas été à porter de deux, trois vérifications, je les aurais alors bien envoyé balader, eux et leur condescendance de mes deux.

La musique se tut et avec elle mes écouteurs, laissant un silence, interrompu par le clapotement irrégulier de la pluie, envahir le garage. Assis par terre, les mains pleines de cambouis, j'écoute. Finalement, la musique reprend, c'est le but d'une playlist vous me direz, et mes gestes de garagiste s'activent de nouveau machinalement. Vérifier les freins, nettoyer les filtres à airs, changer l'huile, s'il y a bien une chose que j'ai apprise en 6 ans de métiers : c'est que les nantis ne sont pas foutus d'entretenir leur moto. Non. Fanfaronner : c'est tout ce qu'ils savent faire.

“Voyons voir tes pots d'échappement ma belle, connaissant ton propriétaire, ça doit pas être du joli. ”

Chiffons en main et nettoyant pour acier inoxydable en main, je m'accroupissais donc à hauteur de la sculpture métallique pour constater l'étendu des dégâts. Et le moins qu'on puisse dire, ce ne fut pas beau à voir. Tâches de rouille, amas de graisse, il n'y avait pas photo : la nonchalance du bourgeois avait encore frappé. Un soupir s'extirpa de ma bouche, accompagné d'un secouement de la tête et d'une caresse non retenu sur le siège en cuir du cylindré. Pauvre bête...

Après quelques noms d'oiseaux balancés là et là dans la pièce, je me m'attelais donc à la tâche.

La dizaine de chiffons n'avait pas suffi à épargner mes mains de la crasse. Le dessous de mes ongles était maintenant peuplé d'une fine couche de noir et les lignes de vie de ma paume se voyaient dorénavant cachées par le cambouis. Toujours accroupi à hauteur du pot d'échappement, les genoux fléchis, je constatais le résultat de ces 20 minutes d'asticotage. La saleté de la moto du propriétaire n'était plus apparente dans sa bouche et avait laissé place à un tube métallique reluisant qui aurait pu briller si le temps dehors le lui avait permis. Minutieux que je fus alors lorsqu'il s'agissait de deux roues, je décidai, quitte à continuer à me bousiller le dos, de jeter un œil sur les suspensions. Du moins, fut-ce mon intention avant qu'une voix féminine ne retentisse dans le garage, m'en faisant presque sursauter sur le moment. Je me levai précipitamment, réajustai sans grand succès mes cheveux de cette main pleine de gras et dévisageai celle qui avait pénétré l'antre de la réparation. Une minette au frêle squelette dont le simple souffle aurait pu la renvoyer d'où elle venait : elle et son look tout droit sorti de l'hôpital. Enjambant ces quelques mètres qui nous séparaient en m'essuyant comme je le pus les mains sur mon pantalon, je lâchai un petit sourire commercial à sa rencontre.

“Bonjour, je peux vous aider... Madem... Madame ?” mes noisettes s'attardèrent un peu plus sur son visage encadré de cheveux rougeoyants qui contrastaient avec ses pupilles bleu-gris lui donnant un air bien atypique avant de se diriger vers le parking, vide, absent de clientèle.
“Vous êtes venu à pied ? ” demandais-je d'un haussement de sourcil. “Sous cette pluie ?”

Nouveau regard vers elle, de haut en bas. De sa crinière trempée, à ses godasses détrempées. La vilaine pensée qu'elle puisse penser que je la mate me parcourt l'esprit. Et pourtant, loin de là. Je n'ai juste pas envie de me retrouver avec une morte frigorifiée sous les bras. Alors, d'un geste du menton vers le bureau, une petite pièce située au fond du garage, je laisse mon altruisme parler à ma place.

“Allons discuter dans mon bureau, on y sera plus au chaud.”

En tournant les talons, elle sur mes talons, me voilà à zigzaguer entre deux voitures pour rejoindre la porte, jamais fermée à clé, de la petite salle. De toute manière, à part des feuilles volantes sur lesquelles on pouvait y lire les lettres rouges "DEVIS", il n'y avait rien à voler. Fut un temps, quand mon paternel dirigeait encore le garage, nous avions une caisse qui accueillait l'espèce. C'était un moyen pour ne pas déclarer tout ce que nous percevions. Mais aujourd'hui, avec le taux de criminalité grimpant en flèche dans les rues de Boulder Town, il n'était jamais bon de garder du cash sur soi... Enfin... De mes restes de galanteries jadis perdus à cause d'un fâcheux incident, je laissais, d'un pas de côté, la jeune demoiselle s'introduire en première dans le bureau.

“Faîtes pas attention aux désordes...” ponctuai-je d'un sourire amusé en prenant place sur l'un des deux fauteuils à la mousse déchirée. Mais je savais que mes paroles étaient vaines. Qui donc aurait pu ignorer les posters de motos à moitié décrochés sur le mur, les classeurs entassés ici et là à même le sol et la poubelle débordante de gobelets à café ? Personne. Et quand bien même aurais-je pu argumenter sur le fait que ce bureau avait toujours été ainsi, bien avant ma venue ici, je préférais garder le silence. Après tout, cela faisait bien longtemps que je n'avais que faire de l'opinion des gens à mon égard et cette minette ne faisait malheureusement pas exception à la règle. Et ce, malgré la singularité qu'elle dégageait...

“Café ?” proposai-je finalement.